Bem, isso aqui vai ficar parado durante um tempo.
Inspiração é algo que só surge pra quem vive, pra quem sai e tem o que contar.
Não tem sido o meu caso, infelizmente.
Volto quando começar a viver de verdade. Beijos.
quarta-feira, 6 de maio de 2009
domingo, 3 de maio de 2009
Curto.
A velhinha sentada no banco sujo da praça fita os pombos admirada.
As crianças brincam ao redor. As empregadas fazem o papel de mãe.
O tempo passa devagar, a Terra continua a girar.
A velhinha se sente culpada. O tempo passou pra ela, as crianças não sabem o que é dor. São afortunadas ali naquela praça, são jovens, venceram a corrida da vida e ali estão vivendo a ignorancia típica da infância.
Coitada da senhora, que fugiu de todos e agora ronda as vielas à procura de salvação. A salvação está dentro dela, mas ela continua a fitar os pombos, continua a olhar pro nada, olhar pra dentro de si. Tenta esquecer, conta pra si mesma a sua história, história que ninguém ali procura ouvir.
As crianças brincam ao redor. As empregadas fazem o papel de mãe.
O tempo passa devagar, a Terra continua a girar.
A velhinha se sente culpada. O tempo passou pra ela, as crianças não sabem o que é dor. São afortunadas ali naquela praça, são jovens, venceram a corrida da vida e ali estão vivendo a ignorancia típica da infância.
Coitada da senhora, que fugiu de todos e agora ronda as vielas à procura de salvação. A salvação está dentro dela, mas ela continua a fitar os pombos, continua a olhar pro nada, olhar pra dentro de si. Tenta esquecer, conta pra si mesma a sua história, história que ninguém ali procura ouvir.
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